De Analgésicos & Opioides

Subtraio os anos de pandemia não vividos [apenas sobrevividos], somo os oito livros publicados, o filme lançado, a infância de cronópio, a adolescência latino-americana no drama, com alguns traumas que finjo que não existem na cortina de fumaça que também finge uma dança elegante e me vejo quase por completo. Tipo aquela nuvem baixa, branca, dançante e fofa que a gente olha e vê gatinhos, ursos não polares, navios e o que mais a imaginação deixar.  Do ano que terminou ontem tenho a dizer que voltei aos campos universitários para estudar Clarice [a Lispector] e Machado [o de Assis] não como se estuda na grade curricular, mas como fofoca de época, de modos e de intensidade.  Voltei a ler mais [e "Oração para desaparecer", da Socorro Acioli, foi a minha literatura mais emocionada do ano] e fui publicada na Antologia Poética da Academia de Letras da Grande São Paulo, com meu poema "Enquanto Trovoa". Mas confesso que, praticamente, não escrevi quase nada de ficção talvez...

Brincar de “faz-de-conta” na versão adulta não é tão seguro como ser um cronópio de Cortázar. A gente perde a linha, arrisca abismos, irrita as famas [sempre tão metódicas], confunde, mesmo jurando uma certeza quase infantil, o que é real do que é fantasia. Daí no atropelo de uma vingança emocionada, a gente ama um amor que nem sabia que podia e tem de traçar um plano de fuga que nem existe, mas precisa [ser inventado]. Na minha versão de vizinhos de prateleira da minha estante de estar, a Socorro Acioli, quando disse que “todos nós somos a invenção de alguém” [no livro Oração para desaparecer] fez Cortázar sorrir como quem reconhece quem entendeu o jogo, fez dele instrução e ao invés de adjetivos megalomaníacos, usou cavalos-marinhos. Quando li, também sorri, mas foi um sorriso demorado, praticamente, paralisado, de quem ainda não sabe jogar o jogo, mas já tatuou ficção para que fosse, todo dia, realidade. Aliás, tenho me sentido num clube quase cativo de quem faz da escrita o que bem...

Tem ano que [me] confunde. Ora parece que faz tempo, ora que foi logo agora. Tem ano que parece aquelas colagens que a gente olha de longe e acha bonito e de perto não entende [quase] nada. Tem ano que parece que acabou e emendou em algum festival. No meu teve carnaval com uns rocks na casa de jazz. Depois um carnaval com jazz na casa de samba. E prolongamos uma ressaca de carnaval com o que há de mais carioca em éssepê. O Guy lançou o videoclipe de "Ninguém te espera" no comecinho do ano [a canção que me fez endoidecer no ano que já tinha passado], me convidou para escrever a orelha do seu livro de poemas "Dentes & Nomes (e os micropoemas)" e juntou nesse livro nosso esquema de pirâmide que deu muito certo [amizade tem dessas coisas bonitas!]. Teve blues que chegou num pacote repetido do natal passado, que virou quase aniversário [e continuo achando lindo quem contribui com a trilha sonora da minha vida em caixas de antigamente]. "Only God Was Above Us...

  "As emoções são tudo que temos" - disse Paolo Sorrentino em 2015 através do seu personagem Fred [lindamente interpretado por Michael Caine] em "Youth". E desde então tenho repetido isso [com os devidos créditos] em toda conversa, em cada desabafo, em todo momento que cabe - já que sou uma emocionada de carteirinha vitalícia, dona dos dramas astrais, de choro com soluço duplo, de riso que emenda gargalhada, de raivas duradouras, de amores que ficam e das partidas doloridas.  As emoções moldam a gente. Moldam até a minha biblioteca que é organizada por [des]ordem sentimental. Ela tem mais escritoras do que escritores bem antes de se tornar pauta "que devemos ler mais mulheres". Lá, Simone [a de Beauvoir] fez uma vila com Clarice [Lispector], Ana Cristina César, Hilda Hist, Chimamanda Ngozi Adichie, Djamila Ribeiro, Virginia Woolf e Marjane Satrapi - fico imaginando elas todas amigas, num café que emenda uns bons drinks. E a minha coleção de Fernanda Young...

Em 2023 voltei a tantos lugares. Voltei para alguns abraços. Voltei a ter algumas raivas. Voltei a conhecer novas cidades, e, numa delas, pelo chão e poesia que Eduardo Galeano palavreou por tantos capítulos e abraços da américa que é tão nossa e latina. Colônia del Sacramento  parece uma "pequena Paraty", mescla com Ouro Preto e a origem portuguesa tem a brasilidade que nos apetece - é lugar de posse, [des]conquista e caos entre Estanha e Portugal. Nem Tratado de Tordesilhas deu conta disso! “La Calle de los Suspiros" reflete os contos que beiram a cidade e suas histórias, pois uns contam que é a rua onde os condenados à morte passavam para serem fuzilados à beira do rio, outros que era a rua dos bordeis e os suspiros vinham dos soldados que ali passavam e os fuxicos de quem observava o movimento. No alto do seu farol, das duas: as duas.      Voltei a comemorar aniversário. De cores e sabores andinos. De lhamices para todos os gostos e registros. Da piada intern...

Filme. Livro. Plateia. Aquele processo descabido de fim. Aquela vontade de ficar porque sim. Os baldinhos de café entre doses geladas de água com gás. A ponte aérea para saciar vontade. Aquele refrão que toca no momento em que gente está a poucos centímetros de distância. Aquela cantiga de maldizer para não perder o réu primário. Aquele silêncio prolongado de quem escuta, guarda e abraça. Aquele discurso que deixaria Fidel [o Castro] cansado. A moça polida da Alice Ruiz que, vez ou outra, leva uma vida lascada. Aquela que sempre atravessa a rua para orgulho da Virginia Woolf [e para quem está do outro lado da calçada]. A que prefere as exceções, o ridículo de escrever poemas e os aniversários não marcados para celebrá-los todos os dias como Wislawa Szymborska. O fluxo arterial que pulsa medos, satisfações e vigília. A que, na vida, se despe existencialista como Beauvoir.  Lugar de alguns alguéns. Um easter eggs cravejado-precioso para uns e areia movediça para outros. Aquela q...