33th

Ela repete, insiste, pisa duro, dá uma de mimada, quase perde a linha, confunde teorias, declama manifestos de intenções como se fosse poesia, olha de lado com reprovação, fala alto [e não admite que grita], perde-se em silêncio [e sorri ao invés de dizer o que já deveria ter dito, já que o que sente é demais de bonito]. Ela, toda errada, cheia de mania, de coração bobo, de estupidez infantil, de clichês inventados, de saudades desesperadas, de paixões urgentes, de amores para a vida toda, faz-se parágrafo para a nova temporada. Sorrindo, toda boba, porque a versão 32th foi cheia de graça [ela confessa os desalinhos, e jura ter se desculpado em abraços inteiros qualquer vestígio de dor]. Sorrindo, toda boba, porque ela acredita que insistindo, pisando duro, declamando intenções, a temporada 33th caberá em qualquer canto de seus possíveis exageros.

[E ela insiste: continua o tipo quase doce, quase ácida, quase tudo-ao-mesmo-tempo, como tempos atrás]